Les œufs que j’ai vendus, le bébé que j’ai gagné


Je suis arrivé à 33 semaines avant l’arrivée de Finnegan. Il est né plié et tordu comme un bretzel de charrette de rue, avec des luxations du genou, de la hanche et du coude. Il est né avec des poumons si faibles qu’il a eu besoin de l’aide de machines pour respirer pendant près de deux mois. Mais il est né. Et alors que je le regardais à l’USIN, notant ses similitudes avec moi – les yeux bleus, les cheveux bruns, le nez retroussé qui m’ont fait appeler Miss Piggy quand j’étais enfant – je me suis demandé: si Finnegan et moi étions ensemble un jour et nous avons vu des enfants qui partageaient notre même constellation de fonctionnalités, est-ce que je remarquerais? Ou, ayant été mélangé avec un chromosome Y inconnu, mes enfants donneurs d’ovules seraient-ils même méconnaissables pour moi?

Récemment, j’ai écouté un Podcast sur les enfants d’un donneur de sperme en série. Chacun d’eux a innocemment soumis des écouvillons à 23andMe, dans l’espoir de découvrir de quelle partie du monde ils venaient et à quelles maladies ils étaient sensibles. Au lieu de cela, ils ont découvert qu’ils avaient des dizaines de frères et sœurs donneurs (ou «diblings», comme ils s’appelaient). Cela m’a terrassé. Je n’avais jamais imaginé qu’il y aurait une ligne – traçable et découvrable pour seulement 199 $ – de Finnegan aux enfants qui auraient pu être nés des œufs que j’ai vendus. Le manteau d’anonymat sous lequel j’ai fait don de mes ovules n’aurait pas pu prédire la montée rapide des tests ADN des consommateurs. Ce qui signifiait que je ne pouvais pas prédire comment la décision que j’avais prise 10 ans avant la naissance de Finnegan pourrait se répercuter pour le reste de sa vie.

Alors que Finnegan, maintenant âgé de 2 ans, est en bonne santé à la maison – abandonnant ses médicaments, dépassant ses plâtres et marchant seul – j’ai commencé à réfléchir à la façon dont Emmett et moi lui parlerons un jour de ses possibles frères et sœurs. Cela m’a obligé à me demander, après toutes ces années, comment je vois mon don d’ovules.

Était-ce un moyen de parvenir à une fin, simplement un moyen de compléter mon maigre salaire de stagiaire?

Était-ce le cadeau ultime, rendant possible les rêves de futurs parents?

Est-ce la chose que je soupçonnerai toujours d’avoir endommagé mon ventre et mis en danger la vie de Finnegan?

Ou était-ce, comme j’imaginais ces portes tournantes le dire, le précurseur nécessaire à tout dans ma vie que j’aime? Pas tant une porte tournante que, pour emprunter une métaphore de la comédie romantique de Gwyneth Paltrow, une métaphore coulissante?

Oui. Oui. Oui. Et oui.

Et donc, quand nous raconterons finalement à Finnegan son histoire de naissance, ce sera une histoire de circonstances, d’appels rapprochés, une rencontre fatidique mignonne et tellement d’amour. Une histoire avec au moins une heureuse pour toujours. Ou peut-être jusqu’à 29.

Justine Feron est une écrivaine et publicitaire qui vit à Brooklyn avec son mari et son fils.



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